Kirby mi ha sempre innervosito. Il personaggio di Nintendo sembra essere una deliziosa fata piroettante, che risucchia i nemici per sputarli come proiettili. Ma c'è qualcosa di snervante in un blob rosa gelatinoso con una fame insaziabile, la cui vita apparentemente consiste in un modello implacabile di consumo e vomito.
Lo sprawl asessuato di Kirby mi ricorda l'eroe greco Prometeo, che fu punito da Zeus per il crimine di aver donato il fuoco all'umanità e fu costretto a subire l'eviscerazione quotidiana da parte degli avvoltoi. Legato a una roccia, Prometeo si fa mangiare il fegato ogni giorno dagli uccelli selvatici, e ogni notte ricresce. Il suo corpo è lacerato e ricostruito, mai completo. O forse Kirby è più vicino a Tantalo, che è stato condannato a stare in una pozza di acqua limpida, sotto un albero carico di frutti maturi, entrambi irraggiungibili per sempre.
Indipendentemente dal paragone mitico, c'è qualcosa di tragico nelle condizioni di Kirby che smentisce l'amore della creatura per i minuscoli cappelli e le spade di legno. Sotto i suoi occhi umidi e le guance perennemente arrossate c'è una bocca che spesso si arriccia in un cipiglio sottile e odioso; come se la terribile esistenza di fame di Kirby avesse trasformato la sua visione del mondo in qualcosa di completamente più ripugnante di quanto suggerisca il suo comportamento innocuo.
Guarda questo essere strano e abietto. Il globulo carnoso del corpo di Kirby viene rimosso dal corpo umano; è pulito, arrotondato, glabro. È tutte queste cose, sì, ma allo stesso tempo è una perturbante perversione della nostra carne. È un incubo febbrile di elasticità, di tessuto muscolare allungato oltre le capacità umane. È l'orrore del corpo nella sua forma purista; un'apparizione di Cronenberg dei nostri corpi distorta oltre il senso, oltre la comprensione, trasformata in qualcosa di terribile dall'incessante festa del tardo capitalismo.
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Il cibo non regge mai. Per quanto Kirby mangi, può solo sputarlo di nuovo. Il frutto si trasforma in cenere nelle fauci di Kirby. La bestia inala tutto ciò che la circonda, ma non riesce mai a trattenerla. Rigetta tutto ciò che tocca nel mondo, lasciato solo con una fame che non finisce mai. Kirby può consumare finché la sua pelle non è distesa, ma non c'è scopo per questa assunzione, non c'è sostentamento. Alla ricerca di significato, Kirby trova solo indigestione.
Forse dovrei compatire Kirby. Dopotutto, la vita della creatura è senza speranza nella sua tortura. È improbabile che abbia scelto questo mondo, e c'è un certo grado di nobiltà nella sua persistenza, nonostante la fame, nonostante l'insensatezza della sua esistenza. Ma puoi avere pietà di un tumore? Puoi mostrare compassione per qualcosa che divora coloro che lo circondano e non mostra rimorso per le sue azioni? Kirby è deplorevole, non per la sua stranezza, ma perché Kirby è il nostro io peggiore, diretto dall'avidità, privato di preoccupazioni e considerazioni fino a quando non siamo poco più che stomaci semi-coscienti.
Kirby mi spaventa, perché mi vedo nei suoi occhi.
