Kirby siempre me ha desconcertado. El personaje de Nintendo parece ser un hada encantadora que hace piruetas: succiona a los enemigos para escupirlos como proyectiles. Pero hay algo desconcertante en una masa gelatinosa de color rosa con un hambre insaciable, cuya vida aparentemente consiste en un patrón implacable de consumo y vómito.
La expansión sin sexo de Kirby me recuerda al héroe griego Prometeo, quien fue castigado por Zeus por el crimen de regalar el fuego a la humanidad y se vio obligado a soportar la evisceración diaria de los buitres. Atado a una roca, los pájaros salvajes comen cada día el hígado de Prometeo, y cada noche vuelve a crecer. Su cuerpo es desgarrado y reconstruido, nunca completo. O tal vez Kirby está más cerca de Tantalus, quien fue maldecido para estar en un estanque de agua clara, debajo de un árbol cargado de fruta madura, ambos para siempre fuera de su alcance.
Independientemente de la comparación mítica, hay algo trágico en la condición de Kirby que desmiente el amor de la criatura por los sombreros diminutos y las espadas de madera. Debajo de sus ojos húmedos y mejillas perpetuamente sonrojadas hay una boca que a menudo se curva en un ceño fruncido lleno de odio; como si la terrible existencia del hambre de Kirby hubiera torcido su visión del mundo en algo mucho más repulsivo de lo que sugiere su comportamiento inocuo.
Mira este ser extraño y abyecto. El glóbulo carnoso del cuerpo de Kirby se extrae del cuerpo humano; es limpio, redondeado, lampiño. Es todas estas cosas, sí, pero al mismo tiempo es una extraña perversión de nuestra carne. Es una pesadilla febril de elasticidad, de tejido muscular estirado más allá de la capacidad humana. Es horror corporal en su forma más pura; una aparición de Cronenberg de nuestros cuerpos distorsionados más allá de los sentidos, más allá de la comprensión, convertidos en algo terrible por el festín incesante del capitalismo tardío.
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La comida nunca aguanta. Por mucho que Kirby coma, solo puede escupirlo de nuevo. La fruta se convierte en cenizas en las fauces de Kirby. La bestia inhala todo a su alrededor, pero nunca puede contenerlo. Arroja todo lo que toca de vuelta al mundo, quedando solo con un hambre que nunca termina. Kirby puede consumir hasta que su piel se distiende, pero esta ingesta no tiene ningún propósito, no hay sustento. Buscando significado, Kirby solo encuentra indigestión.
Tal vez debería compadecerme de Kirby. Después de todo, la vida de la criatura no tiene esperanza en su tortura. Es poco probable que haya elegido este mundo, y hay un grado de nobleza en su persistencia, a pesar del hambre, a pesar del sinsentido de su existencia. Pero, ¿puedes compadecerte de un tumor? ¿Puedes mostrar compasión por algo que devora a los que lo rodean y no muestra remordimiento por sus acciones? Kirby es deplorable, no por su extrañeza, sino porque Kirby es nuestro peor yo, dirigido por la codicia, despojado de preocupaciones y consideraciones hasta convertirnos en poco más que estómagos semiconscientes.
Kirby me asusta, porque me veo en sus ojos.
